- А что с тобой, Кир?

- Рак.

- Рак теперь уже излечивают, как ты знаешь.

- К сожалению, не любой. Тридцать пять его разновидностей излечивают довольно успешно. Но у меня тридцать шестая, К-40, очень редкая форма.

- Кир! - Юл присел рядом. - Надо найти специалистов. Не может быть, чтобы к этому К-40 не подобрали ключей. Я наведу справки.

- Не беспокойся. Юл. Специалист нашелся.

- Кто?

- Пранов.

- Альберт? Он занимается этой проблемой? Тогда можешь считать, что тебе повезло. Альберт - большой ученый!

- Одержимый. Вроде тебя. Пусть пробует. Мне ведь терять-то нечего. Буду держать тебя в курсе событий. А ты занимайся своей Кареной. Пока. Я еще успею на дневной дальнолет.

"21 октября 2180 года.

Дорогой Юл!

Не удивляйся, что обращаюсь к тебе с этим грустным посланием: здесь, в клинике, у нас масса свободного времени, лезут в голову всякие мысли, и многое хочется переоценить. В частности, наши с тобой отношения, в общем-то довольно неровные, в чем я склонен теперь усматривать свою собственную вину. Признаюсь честно и прямо: со студенческих лет и до самого последнего времени я испытывал жгучую зависть. Завидовал твоим блестящим статьям, остроумным экспериментам, даже твоим стихам.

Старая, как мир, история. Ты - талант, я - всего лишь администратор. Ты - творец, я - робот. Ты - Моцарт, я - Сальери. И только совсем недавно я понял, какая это все чепуха. Каждый должен делать то, на что способен. Лишь бы хватало для этого сил.

А мои силы уходят. Альберт колдует возле меня неустанно, но... Надо же было судьбе из всех злокачественных вирусов выбрать для меня именно этот злополучный К-40, который до сих пор не научились лечить! Остается надеяться на медицину. Неизвестно только, кто сделает свое дело быстрее К-40 или Альберт.

Извини, что испортил тебе настроение. Если сможешь на пару дней прервать свои изыскания, буду рад с тобой повидаться.